Aos surtos

Há muitas histórias a contar.

Mas andei perdido na floresta. Os pássaros comeram os farelos de pão que deixei pelo caminho. Feito o Pequeno Polegar, perdi o rumo da volta. Mas antes de encotrar o ogro comedor de criancinhas, reencontrei o texto.

Ou melhor, encontrei um meio de voltar para casa. Talvez não tenha reencontrado texto algum e seja apenas a vontade de escrever que voltou por falta de prática.

Autores, artistas e doidos dividem essa mesma característica; têm surtos.

Surto, logo escrevo.